INTRUJARTE

2008-07-14T03:49:00.002+01:00

Porque se regressa sempre à novidade.
Porque o mais curto dos gestos não tem princípio nem fim,
Apenas algo como imensamente

2008-07-14T03:48:00.001+01:00

2008-05-14T03:37:00.001+01:00

O ruído oco das contradições...

2008-05-12T04:13:00.000+01:00

2008-04-23T03:36:00.000+01:00

2008-04-23T03:34:00.001+01:00

No silêncio vivo das entranhas
Tempo-me o caminho,
No templo. Assim…
E de cada vez que me sinto fugir,
Encontro:
Só pode haver mais do que isto!

2008-03-23T19:50:00.000Z

2008-03-04T16:45:00.001Z

18

2008-02-20T04:16:00.002Z

Poder ser um pouco com as coisas,
poder ser um pouco comigo com as coisas,
poder partilhar poder ser, poder estar,

e sentir vizinhanças em tudo.

Aquele todo espaçoso da música,
aquele tempo maduro de fazer passar…

apenas tempo, tudo de cada vez

E ponte por ponte, aceitar o silêncio inclusivo das coisas

Regresso

2008-02-15T02:48:00.000Z

Longe do tempo, sem estrada, sem contorno.
Uma respiração túmulo percorre-me a memória
E desinventa-me os percursos.
Os passos perdidos nos passos…
Um caminho sem chão,
Uma corda torcida.

Primeiro, dói.
O vazio é um monstro opressor,
Um fantasma sem imagem que esmaga e que asfixia.

Mas a pouco e pouco, a respiração vai-se fazendo acesa,
E o fantasma era uma sombra apenas,
Um truque, ainda, de afastar a solidão.
No silêncio, o corpo vê mais do que os olhos.
No escuro, é o calor das sensações que nos abre o caminho,
Aquele espaço que cintila.

Deixo de temer o horizonte.
Convido o escuro a partilhar comigo a sua imagem
E volto à reinvenção da luz.

Reinvento os braços como asas,
Sinto o ar erguer-me do chão.
Há sempre aquela sensação das costas
Crescendo na subida, sempre um tronco aberto,
Moldando o caminho.
Abro os olhos.
Percorro tudo de novo,
A corda subindo, vertical,
Os passos inteiros no corpo que sobra,
E a luz, no centro do centro,
Traz-me de novo, por dentro,
E eu regresso ao tempo e descanso.

2008-02-13T03:17:00.000Z

2008-02-06T12:27:00.000Z

2008-02-05T04:47:00.000Z

2008-01-29T03:42:00.000Z

2008-01-27T01:14:00.000Z

Olhar relembra, instante por instante.
A pulsação acompanhando tudo, de dentro,
Ditando a espera atenta em cada passo…

Digo: o coração descansa onde se espanta,
Onde se expande, onde o corpo se acende e completa.
Digo a cena imensa dos olhares que se penetram,
Os instantes ainda sem memória…
A presença que cresce mesmo se não estás presente.

O tempo é esta superfície à espera,
Os gestos parados, nervosos, nos músculos,
O corpo esforçando a distância
Onde a claridade ainda o cega…

2008-01-10T05:18:00.000Z

2008-01-10T05:03:00.000Z

2008-01-03T17:55:00.000Z

2007-09-20T03:57:00.000+01:00

Poema:
Estas palavras corda,
Descendo-nos muscularmente
Ao seu silêncio gerador

2007-09-11T04:06:00.000+01:00

2007-09-11T03:57:00.001+01:00

Partilho-te esta paz buscando paz,
Este murmúrio de regresso, este sinal crescente
Entre estarmos um no outro repetidos,
Nunca suficientemente perto
Nem suficientemente longe.

Afastar-me vê, crescendo, os gestos que trazia;
Vai deixando ao espaço estes percursos sem caminho…

Fico órfão do meu próprio movimento,
Dentro de uma dor sem dor, dentro
Um quase despropósito,
Fico alguém que procurasse um desencontro,
E um regresso, e outro, e outro, ainda.
E sempre os pontos novos repetidos,
Sempre o mesmo desamparo na identificação:

O sangue correndo ainda para o mesmo nome,
A mesma solidão partilhada,
O mesmo amor. Desigualmente.

O poema latente, 6

2007-09-04T14:29:00.000+01:00

O regresso. O regresso é sempre ao espaço das imagens, do sentido. Não há lugar nenhum que não se nos ofereça como um regresso qualquer. Este som, aquele olhar, e tudo se centra em nós outra vez, e sentimo-nos como que nascidos dali, também.

relatos do...

2007-07-25T04:19:00.000+01:00

E sempre esta questão da liberdade. Sempre uma procura desenfreada não se sabe bem de quê, um percurso algo frenético, de uma certa compulsividade. Nunca percebi o porquê de ver pessoas presas à sua busca de liberdade! Acabo por viver um pouco no limbo, num equilibrismo delicado sobre a linha de fronteira entre dois universos aparentes: o exterior que pressiona ser conquistado e um interior que é conquistado nessa fúria de expansão.

2007-07-23T03:53:00.000+01:00

O poema latente, 5

2007-07-10T14:12:00.000+01:00

Cada imagem que crio acrescenta um ponto de ancoragem no meu mapa do mundo, mais um ponto de encontro, talvez. No lugar do esforço de afirmação e de interferência, no lugar de me impor uma posição perante as coisas, procuro atravessar-me o mais discretamente que a luz me permita. Assim, abre-se um esboço, um percurso para uma certa higiene mental, uma certa ecologia conceptiva. Mais tarde, percebo que foi assim que mudei de ver o mundo, que a fotografia me enterneceu o olhar: que afinal, também faço parte da luz.
O mapa do mundo: Uma busca constante de contacto, de enraizamento positivo com uma certa energia que vai circulando, sem estacas nem fronteiras.

O poema latente, 4

2007-07-03T04:39:00.000+01:00

Uma figura gritando-se histericamente ao espelho Estás a ver-te?
Eu vejo-me!,
e um ansiar meio neurótico pelo momento em que o espelho sobe e a imagem de nós se fixa na imagem da imagem, do espelho.
Sim, projectamos uma imagem de nós, e é complicado quando subimos o espelho, porque temos de convencer a própria imagem a convencer-se, não é? Porque há sempre o perigo do inverso; há sempre o perigo de que a imagem se abra atravessadamente por si mesma e nos revele, aquém e além espelho. Perigo, claro: nenhuma imagem pode chocar com a minha imagem de mim.
O que se pode fazer, senão atravessarmo-nos, também, pela imagem?

O poema latente, 3

2007-06-27T05:28:00.000+01:00

I believe in people, in the simpler aspects of human life, in the relation of man to nature. I believe man must be free, both in spirit and society, that he must build strength into himself, affirming the enormous beauty of the world and acquiring the confidence to express his vision. And I believe in photography as one means of expressing this affirmation and of achieving an ultimate happiness.
Ansel Adams

O poema latente, 2

2007-06-25T16:31:00.000+01:00

É curioso como a maioria das imagens criadas são, mais do que uma afirmação, a tentativa da sua confirmação, e sempre mais perante quem a cria do que quem a vê criada. Como se algo em nós não se acreditasse a própria afirmação; como se houvesse necessidade de calar um certo receio da dúvida, de um certo estado de inconfirmabilidade que a realidade guarda para si mesma, aquém da nossa tentativa de lhe impor uma interpretação. Olho pela janela. O vento muda a situação dos ramos da árvore que muda a direcção do vento. Há uma relação contínua, uma troca contínua em que a cedência de um perante o outro os faz crescer mutuamente. Há um prédio junto à árvore. A sua força aparente, a sua eficácia superior na negação do vento, rebatendo-o em constância, serve apenas para acentuar o contraste: onde a árvore se espalha e expande e reproduz, o prédio só se desgasta...
Por mais que se não queira, a fluência algo errática do pensamento é uma imagem da sua liberdade intrínseca, como a árvore se expande e contrai no vento, como este lhe varia as formas, como a expande a tudo. A imaginação prolonga o vento pelo pensamento; como as diferentes sensações reagem e nos fazem reagir, criando sínteses apenas para poder questioná-las noutra direcção qualquer. Como quando dorme ou quando chovo. Como quando tenho fome, como uma maçã, ou como quando o pensamento cria, não consome.

2007-06-21T04:53:00.000+01:00

Escuto-me as imagens, selvaticamente;
Preservo-me uma certa forma de manter a pulsação
No ponto de passagem. Instante permeável,
Coisa fantasma de quase presente,
Forma oscilação: tempo entre o barco e a água;
O movimento do som das palavras
Contra a constituição resinosa do papel.
Recapitulo: escrever-te sempre foi tudo o que escrevi;
Este gesto de passagem, esta marca de apagar fantoches,
Este olhar por entre o olhar e o som das imagens,
Penetravelmente acesas,
Ossos crescendo-se pelo corpo adentro da sua expansão…
Pensar é o próprio gesto tempo,
A indefinição das formas. Uma interrelutância
Em avançar com mais que a sensação de cada pé
Subido pela corda até acima,
Ao contexto do seu próprio movimento.

2007-06-20T03:13:00.000+01:00

É interessante que se escolha sempre a fixidez e a imobilidade para dar conta do imenso movimento que somos. Ao longo do tempo, vamos descobrindo novas formas de o fixar e nomear e calcular, mas é sempre de movimento que se trata, e da nossa relação nele. Todas são relatos desse mesmo movimento. Terão a sua validade enquanto as entendemos como tal. A partir do momento em que se sobrepõem ao movimento que as gerou, mais do que inúteis, tornam-se nocivas, limitadoras das possibilidades de experiência ao alcance de qualquer pessoa.
Pensar é uma contabilização do movimento. Qualquer trabalho do pensamento calcula, pesa, mede como percurso para um espaço ulterior de libertção. A escolha das ferramentas (o resgisto do pensamento de terceiros), assim como a forma de as encarar e aplicar, torna-se essencial para determinar se o resultado final é o de nos fixarmos na fixação do outro, no seu registo, ou de partir desse registo para atingir uma certa liberdade na capacidade de pensar.

O poema latente

2007-06-16T04:58:00.000+01:00

A forma tão simples, tão imensa de uma imagem parecer não dizer nada...
Uns calções secam na varanda, num meio de tarde chuvoso de Março.
E no entanto, o facto de estarem ali já me impediu a passagem até à janela; aquele barrar da luz que eles conseguem tão bem afasta-me de onde pensara chegar; paro por ali. Outra peça de roupa, que que não barrasse tanto a luz, um lenço, por exemplo, e eu tê-lo-ia torneado. Ou talvez se não estivesse a chover e houvesse mais luz, talvez aí não tivesse focado tanto aquele isolamento da luz que os calções conferem à imagem. Mais aquele candeeiro apagado como que absorvendo a pouca luz do sol que ali entrava na altura, de vontade quase idêntica à dos calções, quase como se o próprio sol pedisse aquela luz acesa, aquele pequeno aconchego. Mesmo os prédios sujos, ao fundo, convergem para aquela desolação. Se me aproximasse mais, via mais do céu do que dos prédios e a imagem não seria tão desoladora. No entanto, a verdade é que nesse dia, ao contrário da maior parte dos dias, não cheguei a ir à janela.
A forma tão simples, tão imensa... e num pequeno contexto, é todo um mundo que se nos revela no mais simples dos seus instantes.
Uma imagem não é uma paisagem de espaço exterior nem o retrato de um tempo interior, mas um detalhe da sua relação.

2007-06-16T04:57:00.000+01:00

Apesar de

2007-06-14T02:42:00.001+01:00

O tempo continua a entrar na imagem. Apesar de...
A superfície aberta ao toque do seu perfume, àquela troca sem palavras. Um tom inteiro,
Um tom inteiro, no seu intervalo à vista, na sua terceira dimensão.
A imagem é uma reconstituição; uma certa tensão psicológica, por dentro de um certo rítmo,
de uma certa melodia visuais: tempo entre visor e ver, intervalo entre a busca e a síntese, evoluindo num propósito surdina numa espécie de antecipação.
Apesar de...
O tempo continua a entrar na imagem. Todo resituacionista; coisa tranversal síntética

Apesar de...

2007-06-14T02:38:00.000+01:00

2007-06-12T05:09:00.000+01:00

Forja

2007-06-11T03:24:00.000+01:00

Procuro uma definição de imagem que seja uma definição de mim.
Em que é que me projecto? Será que me defino na relação com os objectos que disponho no meu espaço? E que objectos são esses? O que é que deifinem?
Traçarão um percurso até mim? E a sua imagem, se a retenho (deformando-a), é o que faço para me convencer de mim ou é o esvaziado dos meus hábitos?
O que é que posso procurar que não seja o simples vir ao encontro dessa procura?

Fotografar: estas mãos cúmplices, rasgando pela linha da sua definição.

2007-06-08T03:45:00.000+01:00

2007-06-05T02:42:00.000+01:00

2007-06-05T01:41:00.000+01:00

2007-05-29T04:39:00.001+01:00

2007-05-23T04:04:00.000+01:00

2007-05-22T03:25:00.001+01:00

2007-05-15T03:51:00.000+01:00

2007-05-12T03:12:00.000+01:00

Escrevo apenas a pensar na escrita. Mais nada.
Escrevo que estou a escrever.
Uso as mãos sobre o teclado e as palavras vão surgindo do som das teclas, vão-se expandindo muscularmente pelos braços... Até parece o cérebro o último a ditar as leis:
Deverá ter sido feito assim!
Gosto de pensar que sim, que os poemas nascem de uma certa contiguidade entre as imagens que descrevem; a articulação das mãos com a palavra dedos, com o apoio que os pés conferem à respiração...

Depois paro e olho em volta: esta casa, esta parede memória, esta forma para olhar...
Tudo isto me aparece tão pouco provável que não posso senão repeti-lo até ver.
Escrevo Parede: espécie de som que me absorve este espaço fechado, esta repetição.
Penso Parede: aparelho definidor; encadeamento.
Descrevo parede: horizonte interpretativo; semi-descrença transitória.
Tentamos disfarçá-la, é verdade. As janelas e os quadros, as televisões...
Os livros que se escrevem sobre o sonho de ser lido, o pó que a liberdade lhes concede.
Lá fora, enchentemente, este silêncio tenso de autocarro, este andar às voltas às voltas, construindo-nos para dentro das paredes que afirmamos.

Regresso à escrita. Ainda os pés no chão, os dedos redemoinhando a corrente das palavras...

E a lembrança de ter dito que estas também nos podem libertar

2007-05-07T03:30:00.001+01:00

2007-05-07T03:03:00.001+01:00

A parte mais intensa do silêncio é se se recomeça a ouvir
Se, dentro do som, algo regressa que já não possa ecoar pra fora…
Um avesso da lâmina, um andar desaparentemente em cada passo.
Quase caindo.
Quase.

2007-03-29T04:32:00.000+01:00

A música começa no som dos passos à entrada;
A porta que abre o sorriso que surge uma espécie de condensação:
As palmas das mãos abertas, estendendo o seu tempo bomba de fazer soar,
O sorriso, a centração… ainda o silêncio
Ainda o ar correndo clandestinamente do corpo do som à abertura das mãos.

Um certo balanço do corpo e o tempo começa:
O som surge um pouco como um álibi para a morte do tédio;
Sente-se no movimento vívido da sua conjugação com tudo,
Nas mãos puxando as cordas de ar formando o tempo entre as palavras,
Nas mãos e nos pés e a expressão dos extremos no corpo até à bomba de som,
Até ser só tudo, entre o ar e o sangue do ritmo,
Até ao sorriso e à porta, outra vez

2007-03-27T03:41:00.000+01:00

Um dia sem palavras

A qualquer instante, o silêncio acontece
Um templo alongado, unido do tempo
Por tudo; os passos inteiros, verticais…
O todo de cada gesto em cada gesto, indescritível.
Não poder descrever por sobrarem palavras,
Por todas as expressões das palavras serem o exagero incontido
De quem quer lá estar outra vez. Outra vez: a qualquer instante.
Impossivelmente, dirias, que é preciso lutar é preciso subir é preciso chegar
E, no meio disto tudo,
Os traços da escrita esculpidos da frente para trás,
O tempo todo até ao tempo projectado e depois a paz

A qualquer instante, um corpo sem palavras,
Mapa cósmico, corda desmedida
E depois já não saber dizer mais nada.

Um dia sem palavras

Para a Sara

2007-02-27T05:45:00.000Z

2007-02-27T05:42:00.000Z

Chegar a olhar as coisas, eis o meu passatempo preferido. Perceber-lhes o movimento, o sentido, e pensar quão simples isto tudo pode ser, no fundo. Ver coisas girando umas em torno das outras, apenas porque sim, porque há este movimento circular ininterrupto. Ver que as nossas linhas rectas apenas podem cortar, que são tão tristes como o pensamento linear que se desenham. Falarmos de tempo, de carros, de gajas, de deus… todas as oportunidades que perdemos para ficar calados e sentir são acrescentos a essa linha recta, a esse corte no sentido das coisas. Pensar a novidade escrita diferentemente na mesma palavra; reescrever a beleza de aprender uma palavra assim: Liberdade, e escrevê-la sempre pela primeira vez; sempre ousando o som pelo papel, sentindo os dedos e a mão e o pulso tremendo naquele contorno inesperado… Liberdade é sempre uma palavra nova, sempre uma dádiva, como um ar que nos preenche antes de o querermos conter. Liberdade. Descrever-lhe o contorno nos olhos soltos para o espaço, na testa que expande, nos ombros que alargam e largam os braços ao tempo… Chegar a olhar as coisas. Tudo, sem princípio nem fim, oscila desinteressadamente, repetindo-se novidades de caligrafia; mãos mais tensas, mãos mais frias; gestos mais ritmo, menos olhar preso antes das imagens.
E o espaço improvável entre a tinta e o papel, o espaço testemunha, quase sempre esquecido para a fixidez dos traços; o espaço que nomeia o verdadeiro significado da escrita: a suavidade das mãos sobre a caneta, sobre o papel, a expressão leve das linhas moldando intenções, a fluidez do sentido.
Penso que deveria lembrar-me de ter escrito Liberdade pela primeira vez, mas só me dou conta da última; como se nunca a houvesse repetido antes. Penso como que libertando, como que criando espaço onde ressoe outra vez: um corpo sentindo-se com o seu peso, libertando-se da sua passagem por si, cabeça em cima, corda solta que carrega, deixando-se moldar pela matéria em que se expande.

2007-02-25T06:28:00.000Z

não sei quê mais qualquer coisa

2007-02-10T04:05:00.000Z

2007-02-10T03:33:00.000Z

Abro os olhos mais
Um pouco mais

É sempre tempo de outro tempo, se pensarmos bem
É sempre tempo de mudar e repensar e… Bom, se virmos bem
O tempo é sempre relativo É sempre visto de outro tempo. Pois,
E na verdade, todo o tempo é só aquele funil por onde passa,
Coisa memória perceptível,
Corda de trepar por dentro…

E sempre abrindo mais os olhos vou seguindo mais
O tempo aberto que transfirmo

Dói-me sempre este ruído estéril Este sal, este betão.
Esta forca que bloqueia esta força que esclarece,
Este gritar por dentro, este fingindo que assim é que é
E que sim, porque espero que esperes, também,
Mesmo dizendo nada ou nem querendo dizer.

Uma vez, pensei que se abrisse demais os olhos
Eles se podiam fechar, do outro lado

E então vi que tudo tem limites,
Que os olhos andam conjugadamente em busca da palavra certa
Onde se escreva não ter mais onde buscar, ou
Qualquer coisa em que se pense Deixo-te aqui esta forma
De não te querer deixar, sei lá, ou
Deixo-me aqui desta forma, se me puderes vir buscar,
Que o limite é a única razão profunda,
O medo, a esperança, o medo…
A ignorância de a porta fechar-se onde escrevia

Palavras: lê-las é sempre esta eternidade repetida
Sobre a soma dos silêncios que partilho:

Nada disto significa muito mais do que o que estás a ler,
O ar continua-me a entrar pelos pulmões, onde respiro
E eu nem sempre lhe pergunto de onde vem, para onde vai.
Apenas estremeço um pouco, sempre que lhe sinto a liberdade
(É tão difícil não a desejar demais!)

Que bom, ser-se cúmplice do próprio movimento!
Mas tudo vai ficando longe neste tempo repetido dos domingos,
Neste tédio disfarçado, neste torpor de quase se parecer feliz…

O poema é como um pássaro fonético,
Olhando para baixo, só se lhe vê a sombra.
Visto aí, a sua imagem é uma bomba de implosão,
Sem relação com o ritmo vivo do seu voo.
E é sempre só o peso que se aprende e a pose que se decora…
Sempre as sílabas contáveis, apenas por precaução,
O rimar tudo com a lembrança,
Ou a desconfiança, espécie de anilha sem nome
Insistindo na desilusão.
E o poeta que caiu em querer voar com o seu poema,
Pensaram. Que era pobre e que era triste,
Que lhe faltava ambição…

O poema é como um pássaro fonético,
Voando pelo movimento do seu som;
A sensação livre do corpo, o tempo absoluto do seu ritmo,
Única equação credível deste instante até aqui

Près de chez moi

2007-02-05T04:48:00.000Z

1

2007-02-02T03:51:00.000Z

11

2007-02-02T03:41:00.000Z

Falta não escrever aqui mais nada.
Falta…
Cheiro
(…)
A que é que te cheira a passagem deste som?
Olha para tudo o que olhaste, outra vez.
Falta realizar todas essas imagens,
Passar por tudo aquilo outra vez…
Falta passar por lá por inteiro, despretensiosamente.
Falta
Uma sensação de corpo inteiro que te cresça pelas costas,
Que parta dos pés, que pense com os dedos, com os olhos, com as articulações.

Falta não escrever aqui mais nada: ouvir
Anda! Começa a andar agora Lembras-te deste passo que vais dar?
Lembras?
Dizer é sempre quase sempre,
Tempo tudo repetido, olhado por olhar, de longe, de fora…
Dizer é sempre falta de sentido É sempre este andar repetido É
Sempre este andar esquecido, este prender para cima, esta subida isolada do chão.

Não,
É preciso expandir, arrastar o chão pelas palavras É preciso verticalizar!
Sentir mais que tudo Sentir a memória dos passos Os ossos, os espaços…

Tempo:
Dizer é sempre, sempre, quase sempre
Dizer está dito mesmo antes,
O ar enrolando-se na língua subindo-lhe de encontro ao céu da boca
O ar saindo como quem dissesse nada Mesmo conhecendo bem as normas
O ar, O som passando sem som, sem vontade, sem memória,
Empurrando-se empurrado, mesmo antes,
Tempo ventre, tempo verbo, tempo corpo, por dentro de tudo
Sem tempo. Dizer

Falta não escrever aqui mais nada

4

2007-01-13T20:50:00.000Z

Instantâneo

2007-01-12T05:15:00.000Z

Não quero deixar-te nada para além deste silêncio em que sorrio.
Todas estas palavras não servem senão para te enganar
Vão dizer-te amor e eternidade e tudo e mais
E esta tinta escura aqui sobre este fundo branco
Vai deixar de te deixar pensar

Tu vais ler isto amanhã, quando este olhar já não for bem este olhar
E vais querer vê-lo repetido e só vais sentir este barulho
Que as palavras transportam da ignorância para o sentido;
Vais perder-lhes o ritmo e a beleza da sua mensagem surda,
A parte da poesia que só o escrever contempla…

Ensinaste-me a sentir mais quando pediste que falasse
Fui-te roubando às promessas que me fingias dizer
E fui-te tentando avisar Isto não é bem isto,
Quer dizer, isto é tudo o que sou e isto é tudo o que és
E tudo isto não tem nada a ver com tudo isto, percebes? Não.
Mas eu explico

Estas palavras, onde ponho o que te digo
Não são bem a sensação do teu ouvi-las. Estas palavras…
Se ao menos se lhes sentisse a expressão! Se víssemos mais e
Sentíssemos mais e tocássemos mais e cheirássemos mais
E mais
Se mesmo lê-las nos exprimisse mais! Se não houvesse este ruído sincrónico,
Este tempo desperdício entre poder falar e nem sequer ouvir…

Mas há sempre este corpo que se inquieta e perde o ar nos termos chave
Há sempre mais que este deixar o ar correr pelo poema do seu som
Há sempre mais ouvir do que está escrito no silêncio das palavras, Olha!
Procura-lhes o som, sim,
Olha bem para elas e procura-lhes o som e vê:
O som oscila sempre em torno de olhar para elas,
Vem de sentido em sentindo e corre por elas
Parece perdido, mas não! É o seu silêncio,
Parece que desacerta porque é todo o corpo dos sentidos

O poema esperou, esperou que o poeta se cansasse,
Que parasse de querer soar-se das palavras, esperou
Que cessasse esta contagem e que o tempo se fruísse, simplesmente
Esperou que o poeta lhe cedesse as sombras
(O poema é sempre uma libertação de sombras)

Esperou para que o poeta se calasse e se pudesse ler.

Sim, escrever é a primeira leitura,
São os olhos movendo as mãos,
Um ritmo no centro do tempo que não exclui;
Paz:
Ouvir o coração bater e a respiração e o som da escrita das palavras
Lidas instantâneo de cartografia, lidas
Com a sensação de quem se escreve como que
Diminuindo-se a presença nas palavras;
Menos e menos e menos de querer contar,
Menos e menos réguas e facas e cordas de arame,
Menos.

Não quero deixar-te nada
Para além deste silêncio em que sorrio.
Uma coisa quase forma flutuável de sentir,
Espaço de nem eu nem tu, espaço
O pouco espaço que ainda resta
Ainda verbo colectivo e inclusivo
Sem posses e sem distâncias
Apenas este simples movimento
Paz. Porque te guardo onde me guardas
Porque nos prolongaremos sempre por tudo o que já passámos
Porque fechar a dor dentro do tempo em que se passa
É a pior das solidões, é um deserto de onde ver dançar inalcançáveis
Todos aqueles silêncios que eram o suporte mesmo deste sopro que vivíamos

2007-01-06T05:36:00.000Z

E se fosse este instante
A expressão da tua ausência?
Se não houvesse guardado sequer
Uma imagem da tua imagem?
E se não estivesse a tua cor na minha cor
nestes silêncios?
"O instante é o encontro do tempo com a eternidade"
Dizia a filósofo...
O instante:
Trago-te, solta, no pensamento
E apareceres é como um Ghetto de Partilha,
Qualquer coisa menos sombra,
Menos solidão escondida,
Olhos no mundo dos olhos
E este corpo que carrego
De emoção em emoção,
Este cais de liberdade...
Esta viagem que transporto
É pra fora da tua ausência
Onde este instante é este tempo que te aviva

2006-12-23T04:16:00.000Z

É o sentido que se faz sentir-se
Aqui, e só aqui
Onde olhar-te é esta soma
No silêncio das palavras

Près de chez moi

2006-12-19T02:15:00.000Z

3

2006-12-12T17:46:00.000Z

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2006-12-04T05:30:00.000Z

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2006-12-04T04:47:00.000Z

83

2006-11-27T02:25:00.000Z

Agora também vão dizer que sim
Agora sim, vão dizer que foste o que sempre
Mas sempre
Soubeste que não te diriam

Que a tua estrada começou no amor
Onde só a tua estrada começa,
Que és bem-vindo a toda a parte
Que entre ti e as palavras, afinal
Não era metal nenhum,
Mas sim um halo que liberta.

E hão de dizer-te que sim,
Que era assim porque punhas os ossos na escrita
(que os tinhas mais, que tinham tinta)
Onde outros só penas, pavões

Dizer que respiravas os poemas, que os comias,
Ou cagavas os silêncios que bebias
Ou nem isso. Nem isso.
Dizer que eras o ser perfeito que não foram.
Dizer que em ti não havia nem cagar, nem comer
Dizer que eras poeta, enfim, e que ser poeta é ser diferente
Ele há lá lugar para comer ou para cagar para quem é livre
Como te percebem, agora,
Subidos da escada da ocasião!

Mas a tua escada é bem diferente, a tua entrada
A tua escada é uma porta de passagem
Poço de ondas reviradas, corda solta vertical
Quase esticada
A tua escada é, e imagino que passes descansado
Porque os gatos lá saberão prolongar os teus poemas,
A tua escada, como um ar que se despisse,
A tua escada ainda grita Aqui! Passagem de Tempo;
Não conta para os seus fins comerciais, não cabe nas caixas do seu altar
Nem saberia, porventura, armar em mais autoridade
Apenas serve desenhar palavras no bafo vivo de soprar de frente

2006-11-25T02:04:00.000Z

25

A solidez da solidão.
Poder querer só dizer Sim,
Até agora, até aqui.
O oscilar do barco na dúvida,
O futuro sem presente…
E se? E se apenas se?

26

O futuro!
O tempo presente do verbo ausência,
O primeiro vislumbre da sua conjugação.
Mas não. Talvez este passo possa ser diferente, só este,
Sem esperas,
Natus sensus do instante vertical.

27

Do tempo, vê-se a ausência sem futuro,
Aquém da consolação das promessas.

Andar é um afastamento ou um renascimento,
Parar é onde o movimento recomeça.
O tempo é sempre a ausência do futuro
O instante é todo e só o seu instante.

28

O ar, a corda, outra vez.
A unidade e a sua dupla face.
O vidro partido é um punho de fogo
Na tua mão aberta ao espanto das palavras
E o poema é um sangramento de promessas.
O ar, a corda, outra vez.

2006-11-23T02:26:00.000Z

22

A ausência é sempre um tempo sem futuro,
Sem a promessa da sua consolação.
Esperamos, não esperamos? Talvez possamos ficar.

Olho atentamente para este corpo que respira,
Respiro com ele, poro por poro;
O vidro é como a primeira fronteira,
-O ar esbatendo a transparência,
A tua visão húmida-
Vergamo-nos sempre à força do seu risco,
Ao seu aviso de quebra ou de repetição.
Como se o ar no teu corpo húmido ficasse
Antes do seu espaço sem tamanho,
Como se não irrigasse a tua comunicação:
Passando sempre na mesma sombra oca,
Correndo, vazia, na espera…

23

A ausência é sempre um tempo sem futuro,
A ausência é como olhar para trás e não estar lá,
Um corpo de promessas que vacila,
Um grito Não te esqueças!
A sentir que ainda há uma corda que respira,
Que o ar não é uma comunicação perdida,
Que o corpo húmido da tua visão
Ainda pode incendiar a sombra,
Que a espera pode render-se e abrir o templo
E…

Ausência:
Alguém num restaurante olha um papel em branco,
Uma história por contar.
Ensaia, mentalmente, o recomeço
Mas nada parece bem.
Vê-se. Repetidamente,
Vê-se, no encontro do seu amor, perdido
Mas ainda não sabe lá chegar.
Dobra o papel para lhe enviar, sentido…
Mas logo o desdobra na recordação do seu olhar.
No princípio, não está certo.
(o corpo aquece-se por dentro, a corda da respiração)

Volta a dobrar o papel, mais à frente.
O desejo treme-lhe a intenção no gesto.

O papel, esse pensar poder conter respirações…

24

A ousadia das palavras é nunca chegarem bem de onde chegaram;
Toda a sua ambição irreflectida…

A ausência é sempre um tempo sem futuro,
O vidro riscado das fronteiras,
O tempo inutilmente preso,
O ar esquecido nas correntes,
E aquela sensação de acordar partido do vidro
Para o inferno da insónia

Se ao menos o vidro cortasse…

2

2006-11-21T02:04:00.000Z

Sobre a música e os seus silêncios

2006-11-19T16:42:00.000Z

Pedro Moreira,
Quinteto de Afonso Pais no Hot Clube de Portugal,
16/11/006

Significação

2006-11-17T01:01:00.000Z

Timbre da imaginação,
O gesto expande-se no traço.
O duplo som deste silêncio

Do princípio

2006-11-17T00:56:00.000Z

1

2006-11-16T02:32:00.000Z

É sempre humildemente que respiro

2006-11-16T02:24:00.000Z

É sempre humildemente que respiro.

Acabo de olhar para ti e sorrio.
Vais-te embora porque tem de ser,
Porque qualquer coisa como porque sim,
Porque amanhã.
A saudade é sempre uma palavra sombra
Que arrasta pesadamente o seu regresso…
Sim, tenho a certeza, mas vai, vai!
Eu também tenho coisas para fazer.

É sempre humildemente que respiro.

Muitas vezes, fico a olhar para aquele casal
Que estava a olhar para o outro lado (cada um para o seu)…
Onde é que o sonho se perdeu?
A mão na mão, o ar de cúmplice…
Porque às vezes nem são olhos que se troquem,
Basta olhar o mesmo fundo,
Basta saber amar.
Às vezes é só isto que é preciso.
Sentir a respiração mais quente,
A distância
Que diminui no tempo que se alarga…
Sentir que agora podia ser só este instante.

É sempre humildemente que respiro.

E é do calor dentro dos olhos que te digo:
O amor é um lugar mais amplo na respiração.
É um sorrir-se do centro de tudo,
De aquém de toda a solidão.
É, calmamente, o teu olhar a destinar-se ao teu olhar.
E é sempre humildemente, se respiras.

Disseram-me ontem Quando chegas a amar libertamente,
Até os sonhos se te libertam dos músculos!
Tudo se desrealiza e parte,
Sem depois nem pensamento.

A tua vida toda…
As mãos sempre tão presas aos seus gestos repetidos;
Os pés, falando sempre dos caminhos percorridos…
A saudade é sempre uma palavra sombra, pois é.
Cresce pela soma dos segredos e repete-se
E cada repetição é mais um pouco de pulmão que não decresce,
Um peso que não se esquece, mais uma limitação.
É sempre humildemente que respiro.

Abro-te os pulmões, o coração, e o amor
É esse astro que cresce da solidão,
Esta potência de partilha

Paris, em 2003

2006-11-15T03:07:00.000Z

Sempre que passo por quem sou,
Olho os instantes dos espaços,
Saudoso, só, do que passa
E viajo.

Por este andar, chego à cidade,
Pecado da mentira original.
E é como se um dia de tempestade
Surgisse, e não se pudesse
Enxergar sequer o horizonte
Por ter os olhos tapados
Pelo olhar dos outros.
Como se copia!
Só ouço os homens doentes
Falando da gente. Serão mudos,
Os tempos? Cegas, as cidades?
Para quando o despertar?

Homem que corres na multidão,
Não corras, não grites, não lutes
Atrás dos outros que não são tu,
Que o homem da gravata ainda passa
E a multidão nem o empata,
Até a gravata o seduz.
Ouve os teus passos cansados,
Não grites mais alto que o som dos teus passos,
Escuta:

No silêncio de ti estão as sementes do mundo,
Na boca, nos olhos, nas mãos...
As palavras são reflexos da beleza com que as sentes,
Nada mais.

E nisto, alegro-me, e encontro-me
Com o que de mim sou eu

O teu silêncio é como a sombra das palavras que não dizes

2006-11-14T16:21:00.000Z

Olhar a mesma imagem. Repetidamente. A realidade torna-se uma projecção de sombras; uma peregrinação. A pouco e pouco, começamos a ver-nos a nós mesmos projectados. Desvendamos intenções, medos, desejos... e estar ali torna-se um espaço claro; um silêncio íntimo, como um templo de partilha.

Eu sei o teu silêncio

2006-11-12T03:18:00.000Z

Há sempre um certo fogo nas palavras, sempre um rasgo de desejo, Sempre um corpo que estremece.
Nenhuma expressão é viva se não respira de um corpo sensível, Nenhuma palavra toca, sequer, a sua solidão.
É o segredo da poesia, que é o segredo do desejo.
Não são palavras bonitas; não são flores de plástico,
Não são bandeiras de por nas janelas em dias de multidão.
As palavras são como deuses de rapina;
Projectam-se-nos do desejo para tudo, mesmo para ninguém ouvir.

Ouvir é sempre o outro lado do seu tempo projectado.
Ouvir é um corpo de espera, um mar de antes da tempestade...
Ouvir é sempre tudo o que não dizes. Ouvir
É saber ver o teu silêncio.

"Eu sei o teu medo"
Aquém e além do que tu sabes,
Eu sei,
No teu medo, és como um astro que vacila.

Tudo, é quanto a tudo te destinas,
Tudo, se passas e sentes e não deixas de sentir,
Se te deixas ir e cresces e tudo se perde ao redor, Sim,
É o teu medo que te perde, nunca tu. Por isso tens medo, por isso,
Eu sei. O teu medo é que te cresce para mim,
Onde o meu medo fascina,
Eu sei, o teu medo aconchega; mesmo no medo,
O teu medo nunca te perde de ti.
O teu tempo que passaram, todos os desencontros, todas as vezes
Que falhaste ou que fugiste,
Sempre que não resististe, que alguém te mandou calar
Quando querias cantar.
Sempre que alguém disse Sim, quando querias que não.
Sempre. O teu medo sempre foi o teu medo. E dizia: Fica!
Fica, que eu fico contigo
E dizia, nunca te hei-de perder. E é verdade.
"Eu sei o teu medo"
Olho-te ao longe e já vejo as portas fechadas que seguras,
Já te ouço as chaves de fechar para fora;
Já te sinto o dentro por dentro.
Começo a contar, ou a sorrir...
Tenho vontade de contar-te
O medo não corre debaixo das pontes.
As pontes correm dos braços dos loucos,
E toda a loucura é debaixo do medo,
Não, os medos não são pontes nenhumas.
Todos os medos são castelos,
Corredores imensos de Ai, meu Deus! e se me salvam?!?
Castelos, com torres de defesa atrás de portas bem fechadas...

As pontes... Esses loucos que esbracejam...
Sempre que chegamos perto, sentimos
Se nos tocam, sentimos estremecer os passos,
Sentimos o tempo fugir...

Eu sei, eu sei
Tanta gente com chaves...

Mas, sabes, as chaves só fecham. Se pedisses,
Mesmo que não pedisses, ouvias. experimenta, escuta:
No cinema, nas passagens rápidas, nas grandes cidades, escuta:
Leva as minhas chaves, leva as minhas dores, leva-me de tudo,
Protege-me tu!

O teu medo, eu sei...
Só não o vemos nos braços dos loucos, no seu sorriso mais completo,
Mais profundo.
Mas tens medo. Eu sei. Em todos os medos, "eu sei o teu medo."
E procuras, mas toda a procura é um espelho, e
Em todos os medos, “eu sei o teu medo.”

Ou. Ou não, ia dizer-te que me ouvisses, mas
Ouve-te antes a ti, que estás antes das portas.
Espreita pela fechadura,
Sim! Enquanto só tu estás a ver.
Espreita e diz-me o que vês, onde estão os teus medos agora?
Sim, há uma árvore e os bichos que as comem, devagar, mas a árvore Não tem medo.
E há os pássaros, chegam e comem os bichos, mas os bichos não têm Medo.
E há os gatos, sobem às árvores e caçam os pássaros, mas os pássaros Não têm medo;
Não constroem portas nem as fecham à chave e então o medo
Não tem sítio onde ficar.

É sempre bom sair dos castelos.
Ouvimos sempre a multidão em polvorosa
Como é possível, todas estas jóias que te adornam,
Todas estas paredes que te protegem…
Uns têm medo e voltam,
Outros, os loucos, hesitam.
Hesitam e saem. Às vezes voltam;
Há momentos de regresso,
Mas o seu silêncio já não cabe nos castelos;
Já brilha mais do que as jóias,
Já não lhes suporta as paredes.
É aí que estendem os braços e clamam:

Eu sei o teu silêncio.

E é aí que a multidão com medo os enlouquece.
Uns riem e saem, outros lá ficam.
Ficam santos, ficam loucos, ou poetas,
Ficam mortes com nomes de pontes
Com gestos de braços.

Por vezes, alguém reconhece o sorriso
Na origem escondida das pontes,
No seu sonho de braços estremecendo,
Por vezes. Por vezes, o seu tempo ainda sussurra:

Há sempre um esgar do tempo nas palavras; sempre um espasmo de infinitos; Sempre um ser que se esclarece.
Nenhuma expressão respira se não é a vida de um corpo sensível, Nenhuma palavra persegue, sequer, a sua anunciação.
É a expressão do tempo, o poema do seu segredo.
Não são cenários fictícios; não são máscaras para a solidão,
Não são palmeiras para espantar nas praças o tédio de um tempo vão.

As palavras são os espelhos mais claros dos seus gestos projectados,
Mesmo que ninguém as ouça, são força, sempre, de poder sentir.

Eu sei o teu silêncio.

E tu?

2006-11-07T02:06:00.000Z

Arrasto esta palavra amigo
Pelo peito e pela sombra.

Tempo, onde o corpo passa sem pesar
E se carrega.
O corpo do amigo é pouco mais
Que o corpo da palavra;
Corpo; onde o tempo se imprime
Sem pressa.

Passo por ti e reconheço.
Descubro e passo.
Sei que procuras,
Ainda; mais
Ainda, mais
Do que sempre. Procuras.

O quê?
Passo por ti,
Outra vez,
Vejo que o tempo
Não chega; o espaço
É essa imensa solidão do desencontro.
Mas sei que procuras, ainda. Mais do que sempre.
O quê?

Que desabrigo invadiu o teu silêncio?
Meu amigo, este poema é
Esta mão que se segura a esta mão
Que te procura…

Estarás mais livre, mais feliz?
Onde estás, tão dentro de ti
Que não chegas cá fora?

2006-11-02T03:16:00.000Z

Algures em 1997:

O sonho, ou a mais breve concepção de beleza.
Acordo, o fruto belo,
outrora,
a semente que ousaste pisar.
Da incerteza, o desconsolo.
e Que pedras terás para me atirar,
que não sejam pérolas para me adornar,
Oh Deus, que te conservam
enclausurado em celas no paraíso.
Oh indiferença, tanta, a quanto obrigas!
a amar?
Quanto amor, se a ti odeio,
em tal fervor que me queimo
à tua imagem?
e tudo esfria,
e todos passam
à minha margem?

Coma-se agora
o fruto da minha insensatez.

2006-11-02T03:10:00.000Z

2006-11-01T19:03:00.000Z

Há dias em que as palavras são como inscrições de revolta
nos muros de uma prisão;
por mais que se escreva liberdade,
só se lhes aumenta a espessura.

2006-11-01T15:29:00.000Z

Quase dez anos a tentar escrever o som destas palavras...

2006-10-29T01:21:00.000Z

Regresso.
O regresso é sempre um tempo esranho. No fundo, nunca se regressa. Ou se volta atrás para contar uma história ou se vem tentar esquecê-la. É quase sempre um pouco de ambos. Paramos para pensar, saímos para experimentar outras coisas, sei lá... ele há aí tanto a experimentar! E depois voltamos e há sempre algo de estranho. A mesma imagem não é a mesma. É como aquelas alturas em que se chega em frente ao papel e se pergunta O que é isto que eu estou a escrever? Se paro para pensar, então, não estou a escrever nada. Se não paro, a resposta apenas prolonga a pergunta.

2006-07-12T03:32:00.000+01:00

2006-06-17T03:36:00.000+01:00

Abre-se um palmo de tempo pelos pés em flor,
Articulam-se passagens transe,
O som dos carris, a rua que desce,
O jardim.
Uma hora que esconde
O olhar de quem esconde
O olhar
Como um eco, uma repetição
que semeia virar-se
E reduz o olhar a um pouco de rua,
Para trás.
Os dedos cerrados reduzem vertigens,
Disparam do palmo para dentro e disparam,
Protegem enganos, atacam-se:

O tempo afunila, e fronteira é um esboço de medo,
Escondendo implosões.

Betão:
É esse mesmo medo que me assusta;
Ouço o coração bater e fico a pará-lo de ouvido,
Fico a esperá-lo, que pare.
Talvez as paredes lhe guardem o ar…
Talvez o sangue lhe some marés,
E as paredes não resistam e desgastem,
Talvez sobre,
Como um corpo de areal,
Como aquele que a maré lava quando vasa…

Um esculpir-se constante de espuma,
Sim;
Paredes decrescendo-se de impacto,
Uma leitura mais ampla, mais subtil,

Mas os palácios enganam;
Seduzem-nos sempre para fora do sangue do pulso,
Prometem palcos onde dançamos corpo e em silêncio.
Mas ninguém lembrou o que a parede ecoa,
Ninguém ouviu dentro dos passos o anzol
E a boca presa das palavras e a maré que sobe e
Outra vez
O eco soberano, o corpo que implode
Para dentro do fora, por dentro…
Descrevo estas palavras por inércia,
Já não tenho força que as empregue.
Espero a maré vasa, outra vez,
Um corpo de paredes em espuma,
Cidade império visceral desvirtuado,
O tempo passado, revolto,
Cruzando memórias, o vento dos cheiros
Voltado ao instante da respiração.
Outra vez

Betão:
A realidade é sempre um espelho de si mesma;
Tentas fazer-lhe sombra, ornamentar os seus reflexos…
Mas nunca nada existe tanto como chegas a sentir,
Nunca esperas pela espera, e a maré sobe
E a maré desce e o corpo líquido do corpo
Vai-se desvendando espaços onde não existe,
Vai-se.
O corpo é todo o seu silêncio à espera,
Expande-se e naufraga e desespera…

Passei-lhe este tempo
Esculpido no som que lhe estorva o sentido,
Esculpi-lhe o anzol visceral de cidade,
Mordi-lhe as perseguições que me fazia;
Os seus ruídos que ninguém ouvia,
E então, voltar ao meu silêncio
É esta rua afunilando desde sempre até aqui;
Este tempo incontável puxando o anzol,
Vazando a maré como um vulcão de espuma,
Na areia que resta, escorrendo das mãos descerradas,
Lavadas do esboço da espera

Tempo:
Nunca me ditei à morte sem me descrever em ti

2006-06-07T01:36:00.000+01:00

Apenas uma breve nota, para avisar que a inauguração da exposição abaixo mencionada foi adiada para a próxima quinta feira, dia 15 de Junho no mesmo sítio e à mesma hora...
Pedindo desculpa pelo incómodo,
até dia 15!

2006-06-02T02:41:00.000+01:00

Mind Games - O Guarda Corpos

Exposição de fotografia por MrMito no bar O Guarda Copos
Inauguração dia 8 de Junho, 22 horas

O Guarda Corpos fica na R. do Guarda-Mor, nº 21 e 25,
Junto à embaixada de França (na rua de santos-o-velho. O bar fica na rua de cima, paralela a essa)

2006-04-29T01:32:00.000+01:00

Destino: coisas do tempo que sonhávamos;
Pequenas vertigens,
Imagens de fazer esquecer ...

Inverte-se o tempo do verso
Num resto de tempo
De suposição; investe-se
Um gesto de tudo,
Uma continuação.
Fábulas: e havia janelas,
Vidros, de fuga ou de consolação,
A areia fina das rochas,
A sua memória no mar…

Liberdade:
Partimos do teu tempo para tudo,
Disfarçados dos silêncios que escondemos,
Decididos daquilo que prevemos, do que pensamos seguir,
Se ficamos. Se partimos,
Voltar recomeça sementes em tudo.
Uma certa fraqueza,
Uma certeza que, do canto das palavras,
Nenhum teu astro será mudo nem com sede,
Nenhuma parede gritará para o seu espaço oco
Mais que a sua solidão.

Liberdade:
O teu corpo partido,
Os ombros que pesam sobre os pés
Sob o caminho;

Um parto sempre difícil,
E sempre a tua claridade imensa,
Sempre a tua febre em ver,
Por dentro da tua dor,
A sua desabrigação.

Não há raiz que corte o machado ao pensamento,
Nem olhar que se conforme,
Que, com fome, não procure,
Não atente o teu esplendor que ainda perdura, ainda se sente.
Não há página de sangue que não corra
Corpos no teu horizonte,

Desejar de ti é ainda rio,
É um infinito, transparente intransponível,
Um aperto, algum vento,
Esgueirando-se fresta,
Uma corrente
Durando ondas na maré,
E o retrato disto tudo
Fluindo o sangue do seu silêncio ao sol

2006-03-09T00:41:00.000Z

2006-03-09T00:35:00.000Z

E às vezes parece que tudo estancou.
Olhamos para as coisas paradas, voltando para trás.
Tentamos sentir: a sombra que passa, pesada
Do sangue dos pés...
Corremos; fundamos compêndios
Com o sonho das fugas,
Fingimos dançar e sorrir.
O palácio é um tempo de reconstrução,
Um gesto da mão apontando as amarras,
Um desequilíbrio, uma queda, este chão
E o resto dos traços implodem, encolhem-nos:
Figuras transe, de coisas passadas.
Estar nesta imensidão de incerteza,
Nesta desarrumação, e sorrir,
Esperando que algo ainda surja
Do seu passado para a frente,
Dos olhos, cansados das mãos,
Se não erguem o rosto dos passos,
Dos olhos das mãos pelo rosto da escrita
Dos passos, esperando para a frente
Do transe que explodem,
Procurando o chão para subir.

Templo: escuta os prazeres desta imagem
Abrirem caminhos do mundo para aqui:
Atravessa-se o sal e a parte contável dos dias,
O cinzento pranto das praças,
A glória da pedra e do ferro e do ouro,
O chão surge como um segundo adeus
Por quem se espera,
E é um descanso de sempre
Poder plantar estes passos na terra
E saber que daqui até ti
É um mundo de novo,
Fértil
De tudo o que sente sentir

2006-02-28T02:59:00.000Z

Esta mão que embala o tempo
Nos espaços que entretece,
Esta mão que se descobre quando esquece,
Este espelho em que se ostenta o som da escrita
Que o descreve...

Um som como o seu próprio movimento,
Descrito da ponta dos dedos, mais nada.
O puro desprezo das formas,
Apenas o tempo em articulação, apenas
O rasto possível das sílabas
Pesando sentidos, memórias,
Traços relevando traços…
Pedaços de um deus aos pedaços,
Lançados dos dados
Trajados de império

Falemos do tempo,
Da água que cai sobre a água que passa,
De como as fronteiras se instalam
Prendendo os seus gestos ao chão.
Consegue sentir?

A água que passa. O corpo que flui
Como um sonho de graça,
Uma fome de luz
Pelo tempo, se passa no gesto,
Expandido no corpo da espera…
O silêncio ocupando o silêncio,
Sentido ecoando no tempo que corre
Da água que passa,
Nos traços de um deus em articulação
Tocando-se as formas na ponta dos dedos
Descritos:
Silêncio raiz de uma imagem sem fuga,
Sem sonho,
Um dentro das coisas para fora,
Completo,
E a própria presença do som,
Quem sabe,
Talvez um poema reflexo,
Um curso de água, talvez,
No ciclo da sua desabrigação

2006-02-24T04:35:00.000Z

não sei quê mais qualquer coisa

2006-02-24T04:25:00.000Z

Páginas e páginas de gente a querer descrever a luz desta cidade, e a luz continua a passar, a tal ponto que, a cada vez que alguém pretende tê-la escrito, tudo muda.
A luz nesta cidade é quase o som da sua ondulação, crescendo até nos preencher a espera. Como um som, quando nos percorre o templo onde passamos. Mas nunca há nada que esperar, é sempre um ciclo, como uma maré que nos viesse erguer, e erguesse, e se afastasse, e não ficasse mais que uma estranheza ainda espantada; a memória espanto das palavras, escritas som de espera, nesta cidade espelho puro de tudo o que as paredes guardam ao deixar passar.

Só que, às vezes, a rotina cede o olhar ao abandono. Nem tem nome; é um esquecimento de que o possível é possível, de que há mais, sempre muito mais do que parece.
Oh, Lisboa, parece que se esquecem que és um berço de infinitos, cidade, ninguém sabe olhar por ti.

2006-01-07T02:26:00.000Z

O que é que se passa no tempo em que o tempo não passa?
Quem é que nos ouve passar?
Mãos apontando redomas, circulares,
Como no tempo em que os circos
Matavam a fome e a raiva dos tempos
Passados na pedra, no preço do sangue
Das pérolas, forjadas no sonho dos passos.

Somámos palavras:
As mãos ocas das facas,
O sangue que correu
Dos dedos, do peito,
Da ponta das facas,
O anzol que as palavras transportam:
Imagens espelho,
A pedra dos passos;
Reflexos; palavras reflexo,
Mãos forjando o espelho dos passos,
Forjando a memória ciclicamente
Forçada dos traços nas mãos:
As mão falam da pedra,
Ironicamente, do espaço reflexo
Do espelho nos passos na ponta do anzol
Que as palavras projectam:
Mãos dizendo fazer deste
Silêncio faca
No espelho dos seus reflexos

2005-12-22T03:15:00.000Z

A palavra mão descreve a forma
De a mão se escrever
Ao escrever-se e,
Vendo-se,
Os olhos são só para ver,
Dançando-se à escrita
Como um pássaro ao ar

O ar transfirma o corpo do texto
Na voz
E a voz do texto do corpo
É o ar circundando-se,
Janelas abertas,
A vida de poder viver

2005-12-17T00:57:00.000Z

2005-12-17T00:24:00.000Z

A tal história da janela...
É impressionante como uma janela passa por todos os tempos, como nos transporta para tudo o que por aí vemos. A mesma janela nunca traz a mesma imagem, é sempre algo de novo, o que ali chega e se constrói através dela. O mesmo espaço é uma constante anunciação: desesperável, a princípio... até a aceitarmos assim, igual a todas as diferenças, a todos os tempos, igual à sua simples evidência: cada imagem é o seu ponto de passagem, a sua imediatez original.

2005-12-14T02:25:00.000Z

No braço perdido da escrita,
Condensa-se o amor até não dar para dar:
Procura,
Dispara-se a mão ao contacto,
Mas nada o desprende do peito,
Nada o liberta no ar

No braço sofrido, a escrita
Não tem onde poder passar,
A insistência corrói
E a contagem do tempo não vence
A loucura de o querer contar,

No braço descrito na escrita,
As palavras esbracejam, amputam-se gestos, sentido,
Naufragam na fonte – tentam mergulhar –
Não descobrem que o braço é o espelho
Do som do seu gesto,
Palavra primeira do tronco,
Uma coisa entre o tempo passar
E a mão afagá-lo, atenta, descrente,
Certeza de os gestos se unirem
Com a sua intenção

2005-11-20T11:45:00.000Z

não sei quê mais qualquer coisa

2005-11-20T11:07:00.000Z

Chegas-me assim, vazia do teu silêncio,
És uma sombra do teu tempo e dos seus passos.
És?

O tempo perde-se, inútil, expressando beleza
Na nudez quente da luz, espelhada na água de sempre,
Nas pedras, guardando o branco dos dias da calma...
Constroem-te, sombra dos teus instantes de outrora,
Distantes de ti como nenhum mar,
Urgentes da pressa dos passos
Sem tempo de se sentir...

Um qualquer fruto de não querer comer...

Votada ao avesso dos teus dias cheios,
Cidade, és quase o lixo dos transeuntes,
Um espelho de memórias de ninguém viver

Será que ainda alguém procura a avidez do teu retrato?